Hoch stehen sie,
Noch auf ihren Hochtänden.
Ihre Jagdhüte als maskenhafte Trophäen
Und in den Händen ihre rechtfertigende Waffe.
Schießen sie unsicherer werdend
Auf die zukunftstrunkenen Scharen,
Die über das ausgebrannte Feld weit vor ihnen,
Euphorisch und blind in die Ferne stürmen.
Noch hält ihre zittrig Hand,
Noch krümmt sich der verwelkende Finger.
Die Zeit und der Tod, das tänzelnde Paar,
Es wird sie alle verschlucken.